Le voyage en train

La bise froide me transit sur le quai. La bruine humidifie mes cheveux, mes habits. Le brouillard est là, à portée de la main. Puis la voix nasillarde de l'annonce suivie par la vibration et le fracas du train.
Je m'assieds, je m'installe, je cale mes sacs, je recrée un espace personnel et lentement, je soupire...
Je prends conscience du brouhaha des discussions, avec parfois un rire plus aigu, ou plus grave, qui casse le rythme de la rumeur. Dans la répétition monotone du passage des traverses, la somnolence me gagne. Suis-je dérangée par le chuintement des musiques dans les écouteurs des voisins ? Même pas. Ils font partie d'un ensemble qui me porte vers la léthargie. Parfois une conversation téléphonique domine et je sens l'agacement me gagner par le déballage indécent qui ne me concerne pas.

Les paysages glissent dans une succession de verts et de gris à travers la vitre perlée par la pluie. Quelques rires adolescents me détournent de ce défilement hypnotique.
L'humidité des habits s'évapore dans la tièdeur du wagon et ça sent le linge, la buanderie. L'odeur épicée d'une orange perce un instant puis s'estompe.
Le crépuscule tombe lentement, la lumière bleue s'estompe et je ne distingue plus la campagne, sauf de temps à autre, une lumière qui clignote, perdue dans les ténèbres.
Je me sens bien, en suspension, entre deux activités, entre deux lieux. Déjà partie, pas encore arrivée. Un moment de repos, un instant de grâce.